lunes, 28 de noviembre de 2011

Bajo la Manta

Cuando me hablas de tus pesadillas
te arropo, te mimo, te acojo.
Yo te ofrezco cigarro y cosquillas,
tú me ofreces la vida en tus ojos.

Hablas de que fantasmas navideños
vienen de otro diciembre a abrir tus cicatrices,
sabiendo que los fantasmas que dices
son los que a mi también me quitan el sueño.

Después te acurrucas en mis brazos,
respiras hondo por la boca y me confías
el poder de la caricia en tu regazo.

Te beso y te susurro al oído: "Vida mía,
tu te enamoraste en el primer abrazo,
yo me enamoré de ti mientras dormías."

lunes, 21 de noviembre de 2011

A tus 26

Brindo por la suerte y por la vida,
brindo por saber curar tus daños,
brindo con alcohol de las heridas
que no supieron cerrarte los años.

Brindo por la alegría de soportal
y esquina, todavía inacabada.
Brindo por que el polvo de las hadas
nos devuelva, now or never, a Montreal.

Por los vicios, los excesos y los bares,
la sonrisa de tu chica y de la mía,
por vernos mutuamente en los altares.

Brindo por tu voz y mi poesía,
por los sueños que no cumpliste todavía
y por el tiempo, a pesar de los pesares.

martes, 20 de septiembre de 2011

Folie à Deux

Hay una hora en nuestra madrugada
en la que los relojes
equivocan sus manecillas y nos muestran
así, tal y como somos,
desnudos en el alma y con conciencia
de nubes.
Nos descubre
una tristeza insólita,
una lluvia de emociones que no paran
los paraguas ni los tejados,
y nos miramos frente a frente,
atravesándonos los ojos, con miedo
a decir una sola palabra,
ojos pupilas retinas
iris cristalinos atravesando el espacio,
equivocando los relojes,
parando acaso el tiempo
en cada breve pestañeo.
Y al final la regresión,
la breve caricia en el pelo,
el tibio beso, la lengua juguetona,
la psicosomatización
de todas y cada una
de ésas emociones que nos arrojan
ora al orgasmo,
ora al llanto.

lunes, 12 de septiembre de 2011

Pan y Circo.

Existen millones de versos escondidos tras tus labios,
fieles monemas, fantasmas quizá
de tiempos de hambre que solo a veces,
cuando el tiempo se para y corre la cerveza
se muestran claros y puros
como el vodka casero.
Psicofonías que hablan de guerra
y de visitas furtivas a la prisión
llevando algo que comer y mucho que contar
al marido que te esperaba
tras las rejas.
Mi abuela habla sin tapujos,
de ésa manera que solo pueden hacerlo
las gentes de pueblo,
habla de dolor y soledad,
de una infancia robada
y de un rencor que no matan los años.
De tejer de madrugada
para llevar pan a la mesa,
de darles todo a sus hijas,
escondiendo acaso la tristeza,
vendiendo futuro, sembrando esperanza,
todo aquello que, en fin,
a ella le quitaron.

Son otros los tiempos
y la verdad de los relojes,
otras son las voces que se elevan
y otras las maneras de acallarlas,
más efectivas si cabe que las balas,
pan y circo, ya se sabe.
Sin embargo,
cuando el tiempo se para y corre la cerveza
y las psicofonías afloran
por entre los labios de mi abuela
me levanto y, como un soldado herido,
recojo mi fusil y vuelvo a la batalla
a fin de demostrar que la libertad
no es el extremo de nada.

viernes, 12 de agosto de 2011

Las Sirenas

Las sirenas sueñan,
siempre los domingos de resaca,
con necios pescadores
que las amen así, sus conchas,
sus colas.
Buscan también
un director de cine mediocre
y un productor ejecutivo
a fin de mostrar al mundo
que viven, respiran, aman
y son amadas.
Y así pasan los domingos.
El resto de la semana
se encierran en sus atlántidas,
barren el suelo,
beben vino barato.
Sirenas danzan fuman nadan vuelan sueñan
(sobre todo sueñan)
escapan persiguen huyen
cantan dos veces por semana
en esperanto, por si las moscas.
Y los domingos fruncen el ceño
al salir a la superficie,
entrelazan sus resacas con la del mar,
suspiran melancólicas, sueñan.
Sueñan con la tierra firme,
contrato de trabajo temporal,
hipotecas y un marido alcohólico
al que llevar cerveza al sillón.
Y con dos piernas, claro está.
Sirenas que sueñan con vivir como ciudadanos;
ciudadanos que sueñan con tener algo
por lo que merezca la pena soñar.

jueves, 14 de julio de 2011

Rayuela

(A Julio Cortázar, a mi Maga)

Te busqué por todo París, mi hada.
Por las calles más angostas de Montmatre
y también por los grandes bulevares
que rodean al Arco del Triunfo.
Dentro de cada café
y detrás de cada espejo,
esperando encontrar al menos
un resquicio de tu perfecto desorden.
Silbé tu nombre en las plazas
y lo escribí en braille
en los muros del extrarradio.
Pregunté a los clochards
y a los escultores de humo,
pero no hallé
ni tan siquiera tu sombra.
Volví a mi tierra e ingresé voluntario
en la cárcel de mi mente,
donde mi neurosis
hacía las veces de alguacil.
Quién iba a decirnos, Maga,
bendita mentirosa, inocente niña mía,
que iba a encontrarte a mi fuga
viviendo sin querer,
fluyendo como me enseñaste a hacerlo
en esa calle tan de nadie
que empieza donde acaba el polígono
industrial de Fuenlabrada.
Quién iba a decirme que tu ciudad,
ésa de la que hablabas tanto
y que todos acabamos por sentir
como nuestra
no iba a ser sino
una prolongación
de la mía.

lunes, 4 de julio de 2011

"Pasado, Presente y Futuro"

- Links de descarga:

https://dl.dropbox.com/u/97552347/pasadopresentefuturonachorte.zip

- Portada y libreto: http://www.flickr.com/photos/nachorte


Espero que lo disfrutéis, de corazón. Ha sido un placer contar con vuestro apoyo durante todos éstos años. No hay palabras para abarcar lo agradecido que estoy. Y recordad, ésto no es un "adiós", si no un "hasta luego". Aún me queda mucha guerra que dar.

jueves, 30 de junio de 2011

La Caverna de Platón.

Me miro en el espejo pero no me veo.
Tengo los labios agrietados,
un derrame en el ojo derecho
y poco más.
Las cenizas de tu ausencia
van abriéndose paso
nublando los "te quiero" que un día
te dibujé con carmín.
Me faltas, princesa.

Como un bohemio desfasado
atravieso los montes y los charcos,
descalzo avanzo hasta la caverna de Platón
y yo mismo me encargo
de ponerme las cadenas.
Busco mi sombra
pero sólo encuentro la tuya.

Abandona la ciudad,
ahora que eres libre,
deja que tu espíritu crezca,
llega hasta Nunca Jamás
y cierra tras de ti las puertas.
Dile a Peter Pan
que ya es tarde para mi,
que he crecido
sin querer crecer,
que deje de perseguirme.
Sé feliz, cuidarán de ti
las estrellas y las esquinas.
Por mi parte
seguiré en ésta caverna,
sabedor de que hasta que no me encuentre
no podré parar
de buscarte.

martes, 28 de junio de 2011

Tracklist de "Pasado, Presente y Futuro"

PASADO

01- Niñatos (Remix)
02- Corto Mangas (Remix)
03- Nocturnidad (Remix con Jota y Brode)
04- Ángeles y Demonios (Remix)
05- Come What May (Inédita)
06- Por Amor (Remix)
07- Perfección Formal (con Suka)
08- Rapicidio (Remix)
09- Cara B (con Crema)
10- La Vida son Detalles
11- Klismafilia (con Suka)
12- Lágrimas de Cristal (Remix)
13- G.T.A.F.E.
14- Critícame (con JPelirrojo)
15- Ni Mú

PRESENTE

16- Bienvenidos al Casino de la Soledad
17- El Séptimo Sello
18- Nada Más/Recuerdos de Arena (Remix)
19- Capítulo 7 (recitado por Julio Cortázar)
20- Mi Paraíso más Cercano
21- Tiempo, Dinero y Energía
22- Seguimos en Activo (con AlphaDiley)
23- La Liga de los Mc´s Extraordinarios (Remix)
24- Las Luces de las Luciérnagas
25- Cuando eres Conmigo
26- Vuelve

FUTURO

27- Fix You (cover)
28- Gone Forever (cover con Daniel Martorell a la guitarra)

domingo, 19 de junio de 2011

Impasse

En mi delirio de nicotina,
cuando la mecha prende,
el tiempo se relativiza
y muda de dimensión.
Inhalo
y olvido mis defectos,
mis fobias y mis filias,
me redescubro, en fin,
a la luz de la hoguera
de la playa de San Juan de mi memoria,
donde mis tres deseos se hacen uno
(querer, quererte,
quererme)
y mojo apenas la punta de mis pies
en todas las lágrimas
que he provocado.

En mi delirio de nicotina,
melómano y megalomaníaco
impasse del subconsciente
tomo aire, saco pecho
y me creo todas mis mentiras,
las que te dije
y las que le digo al espejo,
mi mente selecciona y clarifica
recuerdos, cafés, hostales.

En mi delirio de nicotina,
nunca sé bien por qué
pero siempre color magenta
el humo me escribe en el aire
que, quizá, no sea tan mala persona
como creo ser.

miércoles, 8 de junio de 2011

Tu Primer Día

Está bien, el momento ha llegado.
A seis mil kilómetros de mi casa
y en la más absurda de las soledades
soy incapaz de escapar de mi mismo.
Así pues, introspeccionemos:
niño con todo y con la sonrisa vacía,
bobo niño de ojos tristes
adicto y adictivo,
alcaide de la prisión
donde se encuentra preso.
Niño bobo,
bobo niño
sin más penas
que las que se inventa.
Heredero fraudulento.
Estúpido niño bobo,
es hora de despertar.
Mañana será
tu primer día.

lunes, 30 de mayo de 2011

Testamento

Lego a mis allegados
mis bienes más queridos:
la sonrisa de una lágrima,
el arte.

miércoles, 25 de mayo de 2011

Soñarte

El sórdido morbo de la nostalgia.
Olerte, leerte,
soñarte.
Mi torpe venganza contra mi propio yo.
Saberte, notarte,
soñarte.
La reproducción neuronal
de recuerdos que nunca tuve.
Besarte, quererte,
soñarte.
Soñarte.
Como si mis sueños
fueran a complacer todo mi morbo,
como si el éxtasis de la lágrima
arrivara por tímidos recovecos de tu voz,
tu ropa, tu pelo.
El laberinto que recorre ésa lágrima
está bien delimitado, los muros
de mis defensas psicológicas
hacen bien su trabajo,
dos años ha y todo estructuralmente planificado,
el sueño químico, la sonrisa obligada,
la lágrima que no,
la alquimia de la resurrección
reservada para celebridades.
Así pues, será ardua la batalla,
pero ánimo.
Educa bien a tu recuerdo,
tú que eras buena maestra,
enséñale como reptar y trepar
y correr frente a dragones de fuego,
a aprovechar los momentos más debiles
para rescatar, al fin,
a mi lágrima.
Que la catapulte de allí y que él ocupe su lugar
para poder guardarlo por siempre.
Y así llorar, recordarte,
soñarte.
Soñarte,
soñarte,
soñarte.
Tenerte, perderte,
soñarte.

miércoles, 11 de mayo de 2011

La Fiesta de Don Nadie.

Clausuran tus silencios
el último hálito de mi voz,
lo descomponen
y de cada letra zarpan ojos
que centellean a mi alrededor,
fugaces,
felices, caras sin nombre,
espíritus danzantes, y se extingue la hiel
de los estertores del amanecer.
Es hora de volver a casa.
Trece minutos,
mierda.
El andén del Cercanías
sabe a muerte,
es difícil no volverse loco
entre ésta oscuridad
de almás erráticas aprendiendo
segundo a segundo
a desconocerse.

Lo más incómodo de vivir es
no poder evitarlo.

miércoles, 4 de mayo de 2011

Autodestrucción

Al sangrar, sin nosotros quererlo
se nos ablanda el alma,
y las penas no son tan,
y las lágrimas no son tan,
y nosotros hirientes y heridos sangramos sin más,
brazos y muñecas
y muslos y tobillos con finas rayas rojas
por donde externalizar
lo que nos mata sin nosotros saberlo,
por donde externalizar lo que nos mata,
por donde externalizar.

Cláramente más fáciles de curar.
Gasas, agua oxigenada,
betadine.
Existen mil maneras, mil remedios,
mil unguentos,
pero nada para las heridas del alma.
Pena, lágrima,
extrapolación de sentimientos
que atraviesan tus entrañas y se muestran
visibles en una vitrina que nosotros,
ambivalentes hirientes y heridos,
ocultamos tras vendajes, muñequeras, ropa ancha.
Al cabo de los años, en fin,
cicatrices, penas oxidadas,
momentos, horas.

Autodestrucción,
porque yo lo valgo.

lunes, 21 de marzo de 2011

¿Lo Eres Tú?

La lengua de los poetas es la memoria de los muertos.
Paz y poesía, éxodo,
historia, tristeza.
Madrid es hoy una ciudad muerta.
Despersonalización y realidad,
pero ¿qué es real?
¿soy yo real? ¿lo eres tú?.
Sueño de no-natos,
ángeles del silencio.
Real...reales son los te quieros,
el perdón del condenado,
la felicidad.
Tu dedo
recorriendo los recovecos de mis vértebras
no es real,
lo son mis vellos erizados,
las endorfinas que ahogan
y empalan mi hipotálamo.
Sueño...somníferos que sueñan
con hacerme soñar,
resistencia de niño de papá
que no quiere soñar
si no es contigo.

Realidad, sueño,
lengua de poeta que recita la memoria de sus muertos.

lunes, 21 de febrero de 2011

El "Especialista"

Te tengo junto a mi y no puedo hablarte.
Sé lo que piensas,
conozco ésa ansiedad.
Sé que quieres fugarte,
escapar de todo y de todos,
volar sobre la ciudad
con las muñecas vendadas.
Tus hobbies, tus miedos,
tus relaciones.
Tus lágrimas.
Sé también
lo que opinas de mi,
sé que me ves
como alguien ajeno a ti,
rol terapeuta/paciente.
Si por una vez fueras tu la que supieras,
si supieras
lo que puedo llegar a darte...
Qué equivocada estás.

Lo sé.
Lo sé todo.
Lo sé
porque somos la misma persona.

viernes, 4 de febrero de 2011

I Shin den Shin

Tras el vendaval de cantos de sirena,
tras las pistolas de flores
y de incorregibles versos,
está el alma poeta.
Sensible y sensitiva,
dualizadora y dicotómica,
irascible, romántica,
perversa.
Detrás del odio que esconde ésa sonrisa,
por encima del rencor y la venganza
está tu alma,
alma que fluye y que habla,
alma que conecta con almas,
alma que no es nadie
y a la vez es todo lo que tienes.
Nos enseñaron a hablar,
a domar las palabras y las miradas,
pero el alma,
verdadera comunicadora de tu universo,
permaneció sucia y pura
como el primer vómito del viernes.

Y ahora que te tengo junto a mi,
llenando el espacio de silencio sonoro
y mis oídos de gritos y mentiras,
déjame decirte:
cállate, niña mala.
Háblame con el alma
y dime que me quieres.

miércoles, 26 de enero de 2011

"Por Beberme hasta las Venas de las Putas"

A veces, simple y llanamente, me olvido. Me olvido de que mi libro está publicado y dando tumbos por España, me olvido de que hay gente con él en las manos, sintiendo, sintiéndome. Quiero aprovechar éste pequeño reducto que forman las tres uves dobles para agradecer a todos los que lo han hecho posible; Irene y sus Lágrimas de Cristal, Marta y sus tantas cosas que le faltaron por enseñarme, Zaida y todo lo que pudo haber sido, Techi incombustible, David y sus esperanzas de que todo ésto se convirtierta en algo más que vómitos, María y su perfección formal y sus "no te rindas", Alex y sus pocos pero siempre reconfortantes abrazos, Marto y sus Versos de Conservatorio, Flora y sus besos de nicotina, Dani y Joshua por haberme aceptado tal y como soy, mi abuela por sus ánimos invencibles, mis padres por haberme dado el don de la competición, mi abuelo por haberme dejado en herencia su querencia por la literatura y la lucha, mi hermano por haberme regalado mil sonrisas y un Romeo, el Colectivo Plenilunio y todo lo que aprendí de vosotros, Juanmi por sus críticas, sus palabras, su "estoy aquí cuando lo necesites", Natalia por lo que significó para mi, por lo que sigue significando, por haberme dado fe y confianza en aquello que hago, todas las princesas de una noche que me quisieron durante un rato, todos los discos, todos los libros y todas las películas que me inspiraron una forma diferente de concebir el arte. Todo ésto es por vosotros, por vosotras y por todos los que me olvido. Porque a veces, simple y llanamente, me olvido.