Círculo

Todo acaba donde empezó,
en esta silla esperando el turno
olor a amoniaco rancio
caras fijas
caras vacías
caras sin cara
y esta puta silla
el dolor de espalda
la poesía que se aleja
todo lo que era
lo que fui
lo que iba a ser
se aleja
se muere
y bajo este techo
nos morimos todos
y todos buscamos
la mano amiga que nos preste
la droga o la escopeta
la huida fabulosa
el cielo que se aleja
el horizonte
el albatros
el tiempo
se aleja
se muere
y bajo este techo.

Todo acaba donde empezó,
aunque claro que no empezó aquí
pero mirando hacia atrás se sabe
eso se sabe
y otra vez la silla
y la espalda me arde
y la silla de al lado
esta vez
está
vacía
y mi mano está
vacía
y mi cara
está
vacía.